Знаете, свет мой, у нас и не пахнет осенью, Просто плоды переспели и так тепло… Наши деревья пока и листву не сбросили, Не зарядили дожди. Серебрит гало, Взяв в окруженье волшебное полнолуние… Тихо, ни звука, идёт переулком ночь. Пахнет вином, отцветающими петуньями, Пахнет несбывшимся чем-то… Темным-темно… Ветер устал, прилёг отдохнуть за оградою, Дремлет и что-то смешное видит во сне… Всё хорошо... Отсутствие писем не радует, Писем, как не было, так и доселе нет. Вряд ли, мой свет, напишу Вам сегодня много я, Вряд ли, дела – виноград, наконец, созрел, Кисти тугие сентябрьское солнце трогало, Нежное солнце, без жарких июльских стрел. Срезанный днём, остывает в корзинах. Тщательно, щёткой и мылом отдраен дубовый пресс, в свете луны отливают канистры платиной, пахнет травою лозы незаживший срез, пахнет осенним, привычным, но всё же – тайнами! А на задворках разводит растворы хна… Пасмурных ангелов ветер гоняет стаями, Странно… Обычно зимуют они у нас. 30.09.15.