Случайно выпавшие числа билетов наших, наугад, как в лотерее – шли подряд и неожиданно зависли... Бывает, люди говорят. Мой собеседник, мой случайный попутчик… Тесное купе сближает, как никто. И чаю несёт нам девушка… Скучаю… Дорога – психотерапевт. Как на духу – признаний ворох на столик выложу, и вот – без передышки разговоры… В дороге сходятся так скоро, беседа до утра идёт. Я не забуду вашей фразы – Не позволяли никому, открыться сердцу и уму, и даже близким – нет, ни разу, во избежанье сплетен, смут… И вдруг, вот так – чужой открыться?! Нет! Ни за что и никогда. Но есть дорожная беда – чужих приветливые лица располагают в поездах. И льются без конца беседы под мерный перестук колёс. О, сколько там пролито слёз в платок случайного соседа, ответом на немой вопрос… Хранимых бережно доселе, там столько раскрывают тайн – поди теперь, пересчитай! И слёзы, пополам с весельем, и чтение стихов с листа, написанных вот здесь, сейчас же, буквально, по следам бесед, в дорожной суете сует. Сосед послушает и скажет: Кого зовёте вы «Мой свет»? Ответить бы, но здесь внезапно прервётся исповедь моя. Сведу к нейтральному – семья, погода, этот странный запах из коридора… Час вранья. Закрыты двери откровений. (Мой свет, о Вас я промолчу, моя причуда из причуд, герой рифмованных рефренов, для Вас я жгу мою свечу.) А на простой вопрос соседа отвечу просто – никого! Стихи – простое волшебство, порой, сплетённое из бреда, из подсознанья моего. Но вот, приехали. На выход, взгляд почему-то отводя. Забудем откровенья прихоть. «Прощайте!» – вы шепнёте тихо, Под шелест тихого дождя. 4.10.15.