Гривы трав расчёсывает ветер, Поит росяной водой с утра. Край востока на заре в вельвете. Птиц кричит шумливых детвора, Это ласточки кружатся над обрывом, С дырочек повылетали гнёзд. Ветер сдуть меня решил порывом, Скрывшись вдруг за ивняковый плёс. Холодок туманного разлива. Тропка - путь пейзажный для души. Только сердца сладкие нарывы Памятью ласкают камыши. Чем крупнее город, тем поменьше Красоту восходного огня, Подсознанием любя его всё крепче, Вижу наяву, как в детстве, я. - Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2015