Мой дом, моё ничто, моя печаль. У горла самого лежит ночная стужа. Уж лучше б вовсе не было тебя, чем не смиряться и смириться, и в разлуке. Неважно, где уронишь лепестки. Где с пальцев жёлтый воск на землю хлынет. (Как ходит кнут небесный !) – И в разлуке в карманах наших глины не найдя, наощупь мы не вылепим друг друга.