Перейти к основному содержанию
Скажи, мой свет
Стихи не любят суеты, их шум толпы пугает тоже, а потому и я, и ты на тех затворников похожи, что пишут иглами по коже свои заветные мечты. Стихам не нужен яркий свет, достаточно свечи огарка. Чтоб стих дышал и не черствел, чтоб пел, кричал и кровью харкал, чтоб перечёркивал ремарки словес неистовый ловец. Как одержимых удержать, когда в крови вскипает слово, когда по лезвию ножа пройти за словом я готова? Но вот – порыв в строку закован, и … многоточье, как межа… О чём пишу? Да всё про жизнь. Скажи, мой свет, с тобою так ли? Держи, соломинка, держи меня, но вот – слова иссякли… Погашен свет. Конец спектакля. Но точит кто-то там ножи, и на снегу зардеют капли… Писать стихи, стихами жить. Скажи, мой свет, с тобою так ли? 3.01.16.
да, да! именно - боль, как плата за всё, за любовь, за стихи, за всё. Спасибо, Наташенька!
Пожалуй в этом мы тут все чуть-чуть похожи....
В поэзию надо входить и выходить из неё.Если постоянно находиться в состоянии одержимости...ничего хорошего... Я раньше писал:"...Мой крест-поэзии служить не славы и корысти ради:Готов я душу положить,как на алтарь,на лист тетради." Теперь соглашаюсь с Заболоцким: "Два мира есть у человека:один,который нас творил,другой,который век от века творим по мере наших сил..."
Ну вот, так и приходится жить между двумя мирами. Спасибо!
Со мною так? Иль по-другому? Ответ - пустяк. То нам знакомо. С добром, ольга