Прости, мой свет, я снова о тебе, Наезженной дорожкой стих крадётся, Зудящий, как болячка на губе, Стишок выходит скрюченным уродцем. Как Квазимодо, страшен и горбат, И также верен запрещённой страсти, Заранее предсказан, как судьба, Заранее несбыточен, как счастье. Сырой февраль качает за окном Ветвями, облаками, шепчет что-то, Чему-то учит… это всё равно – Ему одно, а мне своя забота. Но он мешает воздух и слова И этой смесью вновь стучится в окна, Как будто бы меня поцеловать Решил… и стёкла мокрой веткой чмокнул… Прости, мой свет, прозрачную строку – Твой образ в ней давным-давно прижился. О чём ни напишу, как слог ни скуп, Сквозь ткань стишка проглядывает шильце И колет память, спать ей не даёт, Ребро щекочет, словно бес лукавый, Добавит в чай тоски прогоркший мёд, В подушку напихает мне булавок, Чтоб мне всю ночь в бессонное окно Смотреть сквозь дождь на мокрую беседку, Во рту катая языком таблетку, И зная – не засну ведь, всё равно. 5.02.16.