Так что же колотится под черепной моей костью? Пульсирует так, словно хочет протиснуться ввысь, Скребёт коготками с какой-то неистовой злостью. Родилась? Ну, здравствуй, моя одинокая мысль. Слетит с языка и в тот час обернётся гадюкой, И ядом ужалит, что столько копился и жёг. А может быть ляжет на лист непростой закорюкой, Добавив на чашу еще один мелкий грешок? И станет тем следом, который уже не затопчешь, Уже не сотрешь и, конечно, не в этом беда, Ведь мысль утекла и впиталась как в землю - в межстрочье. А впрочем, и мысль ни о чем, так себе, ерунда.