Поблёкший
У моих óбразов – полторы ноги,
Голова, продуваемая ветрами,
Образы мои как пироги,
Съедаемые голодными снами.

Ни начала, ни конца – один рубеж,
Да и тот - межстрочный,
В óбразах моих так зияет брешь,
Что они собою не точны.

Где-то там во тьме
То ли стон, то ль плачь -
Образы в себя всё впитали.
Образá у них - ликами удач,
Но темны во тьме наши дали.

Будто бы росой
Мир умыт красой,
Соловьи поют в кронах…
По тропе земной
Я иду босой
В колокольных свят звонах.

Поблёкший