Что-то мне неуютно, а повода вроде бы нет Всё не так, но откуда пришло не имею понятия Ничего не попишешь, наверное, дело к весне Это ноздри предчувствуют чьё-то дыхание мятное, Это наша зима, потихонечку стала ничьей, Это поздний февраль устаревшими сыплет вопросами И белеют по крышам обрывками долгих ночей Предвесенней, тревожной бессонницы мятые простыни...