Нынче публика цветная, ядовитые оттенки, Жизнь наляписта мазками на какой-то грязный фон. Счастье,- старенький мольберт, там рождаются нетленки, Не дешёвою попсою колокольный перезвон. В массе ярких дарований нет законченых сюжетов, Начинают гениально, но сливаются с толпой. Там уже не обойтись, без орущихся советов, Могут шёпотом промямлить,- мол бездарен и тупой. И из этой мешанины, вряд ли радугой воскреснешь. Вот бы контуром святого, чтобы помнили в веках. Но когда-нибудь, увы, вместе с ДОСКОЙ тоже треснешь, Оттого-то и пытаюсь сохранить себя в строках.