Загруженная массой разных дел, которых быть, наверно, не должно, бросаю всё, письмо читая Ваше, и вот… Не знаю, что сказать? Оно насыщено словами, стиль бесстрашен, и откровенен, будто бы предел пришёл терпенью. Дольше ждать ответа Вы не хотите, нужен он сейчас. Мгновенно, честно, как ответ врача. В растерянности я. Не знаю, как писать ответ на ветер, вспышку света, на тонкий полупризрачный намёк – чернила сохнут и дрожит рука, листок измят, и пуст, и… одинок. Сказать «спасибо»? Это просто звук, не приукрашенный, не подкреплённый, как камешек в колодец – бульк и нет. И как смогу я написать ответ? А как бы Вы ответили, мой друг, там, на скамье, под облетевшим клёном? Слова к ответу трудно подыскать, …чернила сохнут и дрожит рука… Дай бог, или, кто там, на небесах, рисует планы наших здешних жизней, чтоб мимо проходящий, не прошёл, остановился и побыл ещё, прислушался и заглянул в глаза, с недоуменьем, с лёгкой укоризной, и всё ж заметил, всё же смог услышать, движенье крови, бег страстей по венам, и разобрался, а не счёл бы лишним ответ исповедально-откровенный. Вдруг не услышат, вдруг поймут неверно, И просто так, в итоге скажут – скверно? А сердце с дверцей вмиг зарифмовав, напишут, что достало, мол, до донца... что? Солнце (что ж ещё?) моих стихов, сумбурные, напрасные слова, которые расслышит и глухой. А впрочем, не вникайте, всё пустое, И вряд ли разбираться в этом стоит. Ответить, не ответить – равно пытка. Жаль, ложе коротко, Прокрустов же – в избытке. 22.03.16.