На зов о помощи, не всяк, за будь здорово, Способен собственной душою пренебречь. Как неохотливо мы тянемся за словом, Что может к радости несчастного зажечь! Что не даёт нам быть людьми? Какая сила Нас прожигает равнодушием костра, Когда склонившись над предательским курсивом, Мы нервным почерком размазываем страх? Мы задыхаемся в не сопереживании, Углём да сажею раскрашиваем свет И в темноте своих отравленных желаний Не видим Ангелов, как будто бы их нет… Я, к счастью, знаю одного: зовут – Петрович. Его упрашивать не нужно по беде: Он даже ночью, по-солдатски с койки вскочит, Лишь обратись к нему за помощью… Людей Он замечает не по званиям-медалям, Не по «невидимым» конвертам… Просто он - Рукоположен в Человека Состраданья, Совсем не ведая о том, что Ангел он. Когда скучать Ему? (а выглядит устало…) Издалека ещё махнёт тебе рукой… И огорчения - как будто ни бывало: Он лечит шуткою, - подход его такой… Пусть не торопится колдун отвар состряпать, Когда есть времечко потренькать по душам… И что с того, что Ангел мой - крестьянский лапоть, Не понимающий в науке ни шиша… Воспринимая непосредственно и просто Незамутненным, не обманутым умом, Мой друг Петрович в рассуждении о звёздах, Расскажет ярче вам, чем скучный астроном. Он может многое постичь - мой Ангел, кстати, - Без доказательств и финансовых затрат… Царю лукавому за вашу боль заплатит Своим страданием, что выше всех оплат… «…но жизнь в действительности - спичечная вспышка; И не заметите - как старость прорастёт На месте только что в любви зацветшей вишни. А вы ей пОд кору вживить хотите лёд...» Но, чу! Вы слышите? Мне Ангел - Друг Петрович Стучит в окно… И… я бегу до родника, Где отмываясь золотой водой от ночи, С потоком радости вливаюсь в берега, Чтоб насыщать животворительным составом Сухие корни обескровленных лесов, Чтоб те леса своими кронами достали До лёгких крыл и белокурых облаков.