Не то, чтоб я сошла с ума, но просто я теряю память, как будто, свет сменяет тьма, как будто, этот странный март, описанный подробно Вами, разбавленный моими снами, окутал спящие дома. Не то, чтоб я забыла Вас, но всё же, странная тревога пронизывает все слова, и мой стишок трещит по швам, а строчки выглядят убого и объяснить, навряд ли, смогут, всё, чем забита голова. Не то, чтоб мы расстались, нет, расстаться можно после встречи, и после долгих дней и лет, когда любовь – в окошке свет, но здесь похвастаться мне нечем – мои не согревает плечи не то объятье – Ваш ответ. Вы пишете его не мне, но, как же ясно и понятно – Вы видели меня во сне, а потому причины нет, и нет препятствий, вероятно, отвергнуть мрак черноквадратный, пустить в стихи последний снег. Я всё-таки, сошла с ума, с него сойти совсем несложно, когда уснувшие дома украсит снега бахрома, а по канавке придорожной пронзительно и так тревожно ручьём стекает месяц март. И Ваши письма для другой, как снег последний, тихо тают… Течёт ручей без берегов из нежных слов и из снегов, а туча, ветром завитая, несёт в своих ладонях стаю моих дождливых четвергов. 1.04.16.