Нет слуха, но поют, неплохо, кстати. Нет тяму, пишут гениям назло. И нищета заводится в палати, Бывает, просто, крупно повезло. И так во всём, всегда и в полной мере, Толпа решит, кто в мире сим изгой. По духу выбирает, не по вере, Прогнётся, если надобно, дугой. Толпа, она и есть толпа, не боле, Прославит и растопчет невзначай. Кумир, как колосок во чистом поле, Лелеят,- здравствуй, бросят,- не серчай. За мнением таки к толпе взываем, На время свою глупость утолив. Поём, рисуем, правим и слагаем, К тому же гений, нынче, стал спесив. Толпа, она и правит этим миром, Ей глубоко на принципы плевать. Она объявит бездаря кумиром. Но вот куда его потом девать ?