Писать стишки – такая благодать, такой простор для мысли торопливой… Но чтоб народ не требовал долива, стишок, как пиво, надо отстоять. Осядет пена – что же там на дне? Смотри-ка – вон, запрятанная ловко, тончайшая, ехидная издёвка, там, в потаённо-тёмной глубине. А ты, наивный, сразу примерять кафтанчик новый. Не тебе кроилось. Давай, иди отсюда, сделай милость, не тормози стихов лихую рать. И, может быть, когда-нибудь, потом, но не сегодня и не завтра тоже, стишок тебе подскажет и поможет, расскажет и об этом, и о том. Ну, а пока, читатель, не грусти, читай всё-то, чего везде в избытке, что шито криво-косо белой ниткой, но названо великим словом – стих. И ерунду, что я вот здесь пишу, не принимай – обычная сноровка, умение слова поставить ловко, доверить своему карандашу плести силки и рифмой украшать, эпитетов немерено насыпать, чередовать усмешки, слёзы, всхлипы, короче – всё, чем тешится душа. Назвать всё это, скажем – графомань, красивое и звучное словечко. Стихи мои – послушные овечки, забава для усталого ума, бредущие, неведомо, куда, бредущие, неведомо, откуда. Поэзия – такое, братцы, чудо. А сбоку глянешь – вроде, ерунда. 11.04.16.