Звереют банды в битвах за гробы, Друг друга, в битвах, сталкивая в ямы. Лишь кровоточат «бычьи» лбы… Тупы Для высших сфер крутые ветераны… Они – гроза и мы - на их земле Ботаникой безмолвной по газонам Едва цветём, взошедшие во зле, Боясь нарушить вихревые зоны. А бандам - по фиг: главное – они, И чтоб "бабло" из кассы по карманам… И чтоб стоял надгробный их гранит, Приковывая праздное вниманье Пустых гостей историей костей, Что были встарь носителями мяса, Перстней, цепей да козырных мастей, Прожив своё, в натуре, не напрасно… Кто спорит? Ясно. Это ль не комфорт? И выбор их - в деяниях оправдан. Рекою ром… И вновь встречает порт Пиратских сил пунцовую триаду… Блатной шансон да слюни по губам, Вальяжный бас да визги крутозадых Вечерних львиц, - давно уж не девиц… Культурный фронт мистерии… Так надо. Пусть бьются твари в сопли, за "бабло", За животы и выгодные нары… И за гробы, раз смыслом стало зло Под невпопад звенящую гитару.