Я не хочу тебе в душу вонзать свои склянки. Я лишь один из немногих, ушедших за сорок, Тех графоманов, творения чьи без подлянки Также несносны, как тряпок скопившихся ворох. Мой компромат на судьбу закрывается вместе С исчезновением полным биений, движений, Также дыханий, а с ними провалами в тесте. Нет человека, выходит и нет сожалений. Глупость - вот то, что я смог синтезировать в теле, Став кандидатом своей безразличной науки. Можешь меня испытать, без теории, в деле. Предупреждаю: Всё это - заразные штуки. И не пытайся искать части логики, смысла. И не пытайся меня разводить на поэта. Если за сорок, а ты ничего не добился, Значит судьба обломала тебя, плюнь на это. От сожалений уйти насовсем - нету фарта. Всё просыпается вовремя, гибнет по воле. Надо же было родиться совсем без азарта,- Лень даже надпись писать на соседском заборе. Лень от нехватки мозгов развивается быстро, Опухоль ей позавидует с раковой клеткой. Злобно пищит подсознание язвенной крысой До приближения чёрного карлика с меткой. Лишь дураку в одичалости нет остановки. Логика рвётся на мелкие фантики эга. Хочется быть хоть в каком-то стремлении ловким. Нужен кураж, нет удачи без этого тега. - Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2015