Реальность такова, что время подпирает, И хватит пресных слов, пора бы подсолить. Тот, кто внутри меня, "харчи" перебирает, Ему, как раз и сложно, бывает угодить. То о судьбе своей мне шмякая талдычит, Всё чем-то недоволен, пора бы приструнить. Заржёт, что жеребец, то как дитя захнычет, И матом научился под нос себе бубнить. Но только накачу я на двоих рюмашку, Он временно добреет и парень в доску свой. А если ополлитрюсь - рвёт на себе рубашку, И требует, хамлюга :" Бери гитару, пой " ! Минорные аккорды размажут наши сопли, Таким он раньше не был ранимым от обид. Белугой, правда выл, переходя на вопли, Но, чтоб никто не слышал ! А после, делал вид : Что всё идёт путём ! Улыбку, для порядка, И выпрямляет спину осанку показать. Боится одного - не вышла бы накладка, Он знает, я могу и место указать ! Реальность такова, что время подпирает, Поменьше пресных слов ! Поменьше пресных слов !