А.С.Пушкину На чистый лист ложащийся курсив, В мерцанье свеч божественного лика, Не сомневаясь в святости Руси, Он сам, как бог поэзии великой, Творил в плену своих осенних грёз, А в небе грустно колыхалась просинь, И средь тиши желтеющих берёз, Дарил навечно «Болдинскую осень». Талант пера, не знающий границ, В любви народной царствующий гений, И падают тогда сатрапы ниц, В ухмылке злобной приклонив колени. Но не понять им этот чудный мир, Им, в зависти любви не знавших сроду, Что с постамента сброшенный кумир Всегда бессмертен в памяти народа. Неспешно на Руси теченье лет, Языково опять во власти лета, И я брожу по парку, где Поэт Читал стихи Языкову-поэту. У берега пруда из «Медных руд» Звучали в небе строки, как мессия. … А я вчера ходил на этот пруд И чувствовал дыхание России.