Продайте два билета в никуда, Красивая печальная кассирша. О чём печали? Вы, случайно, вирши Не пишете? Знакомая беда. Мне ведом этот непосильный труд, Когда слова, как бабочки порхают, Не соберёшь такую нежность в стаю – Они же там пыльцу с себя сотрут. И потеряют прелесть, блеск и цвет, И превратятся в мотыльков обычных… Но мне приятно это и привычно – Слова построить в маленький куплет, И написать письмо в стихах "ему"… Вы тоже, верно, пишете кому-то? В любовных письмах и туман, и смута, И не понять, назначены кому Волненье, радость… мало ли о чём Напишут неприкаянные души, Когда тоска в груди и жмёт и душит, А разум от писанья отвлечён. И не понять, о чём я там пишу. Я иногда теряюсь в горстке строчек, И хочется писать ясней, короче, Доверив тайны все карандашу. Продайте два билета в никуда, В места, которых нет на карте Вашей, Где солнце в лужах, словно мячик пляшет, И от щекотки морщится вода. Где в комнатах просторно и тепло, И чай вскипел, и расцвели герани, И кто-то тихо скажет утром ранним: – Вставай, родная, небосвод лилов И розов. И не обещают дождь. Пойдём гулять, там красота такая… Никто не скажет. Просто так мечтаю. И просто так пишу Вам всякий вздор. 18.06.16.