Папа Карло в каморке под лестницей, На сосновом сидел чурбане, Тени мыслей пугливо-чудесные, Пробегали по серой стене. Итальянская ночь благозвучная, Догорала за грязным окном, Папа думал идею научную, И затылок чесал долотом. Он испытывал муки рождения, Жизнь в полено решив поместить, Чем он будет - живое творение, Сам себя он пытался спросить. Может будет прекрасным созданием, Людям в радость, помощником мне, Будет к свету тянуться и к знаниям, И порядочным будет вполне. Ну, а может быть станет он гадиной, Вором, пьяницей мерзким жлобом, Будет жить не трудом, а лишь краденым, Наслаждаясь развратом и злом. Вгонит в гроб седину мою бедную, Сатаной прослывёт меж людей, Заберёт мою радость последнюю, Ради скотской натуры своей. Думал Папа, дрожали конечности, На глазах набухала слеза, И сомнения в человечности, Грохотали как в мае гроза. Прочь сомнения - точка поставлена, Рассуждений окончена речь, Папа встал и с душою растравленной, Бросил чурку в гудящую печь...