Утром
Туманен осенний рассвет,
он соткан из нитей обманных,
и город, которого нет,
рождается в струях туманных.
В нём скрип позабытых дверей,
нам к ним не вернуться обратно,
и призрачен свет фонарей,
и лица – размытые пятна.
В нём где-то живут адреса,
хранимые памятью зыбкой,
ушедших друзей голоса,
далёкой девчонки улыбка.
Не выбран единственный путь,
и счастье поблизости где-то,
и можно назад повернуть…
Но тают туманы рассвета.
ЛГ воображением пытается восстановить в памяти ушедшее, далёкое,дорогое.
Грустное,красивое стихотворение.
Владимир Абросимов
пн, 18/07/2016 - 13:16
Спасибо. Увы, с какого-то времени начинаешь понимать, что самое лучшее уже осталось позади, в памяти.
Валерий3
пн, 18/07/2016 - 13:29
Но памятью станут и дни,
Что нами сейчас нелюбимы
И к нам не вернутся они.
Печали ж, увы, повторимы...
ЯмариЯ
пн, 18/07/2016 - 15:25
Наверное, лучшее свойство памяти - ее умение отбрасывать все плохое. И наши воспоминания всегда чище и ярче, чем было на самом деле. Всем хватает сегодняшних проблем и без того, чтобы сохранять в памяти вчерашние. )))
Валерий3
пн, 18/07/2016 - 17:39