Мы в ночь. Мы абрисы из пепла верхом на призрачных конях. Гнедые никуда, ни с места, а только плачут и горят. Хлестать коней и видеть шрамы, и черпать от пустого дна. Там за спиной – одни утраты. Плыть, но куда? – кругом зола. И наши мёртвые повсюду – в деревьях, в праздниках, в цветах. От смерти не даёт очнуться им тот же пепел на устах. А хлынет свет, постой: как трудно, когда уходит ночь из глаз. И вместо сердца гаснет уголь, и рассыпается тот час.