Каким-то странным, нереальным, То, что со мною происходит. Ответа разум не находит, Речам внимает поминальным. Поставлен сам на эту грань, Где разговор ведут о вечном. Там, в житие небезупречном, Смерть собирает свою дань. Кто слышал поступь, тот поймёт, Как ждут её с надеждой в чудо. Когда она придёт, откуда ? Коль жертва есть, то не свернёт. Но вот приходит новый день, Его с молитвы начинаю. С любовью образам киваю. А смерти ждать,- такая хрень.