Приходит день: морозный, свежий Но вдруг на мысль твою ложится тень И ты внезапно - не такой, как прежде. Хочется писать - в руках дрожит перо. Думать и мечтать? Без толку, все равно... Хочется смеятся, и плакать, и бежать Туда, где не найдут другие. Но створки из железа рукою не сломать, И ты сидишь один, как на вороньем пире. Где ты - лишь зритель, Замерзший и озлобленный, как посетитель Чужих надежд, голов и душ. И снова, посмеясь, сыгает кто-то туш Над нами С нашими холодными мечтами.