Чуть-чуть от Ваших строк – левей, правее, Но, всё же, далеко не отходя, Без них я просто больше не умею, Как не умеет осень без дождя. И странно ей иметь уменье это, Вот так и я – я с Вами каждый день. Мой свет, мы проводили наше лето, И Осень топит в дождевой воде Следы, которых много на дорожке, Ведущей в сад по имени Сентябрь… Лукавый месяц окунает рожки В серебряные ниточки дождя. И кажется, что светят хризантемы Сквозь синий сумрак, словно фонари, Чтоб мы не потерялись… Свет мой, где мы? Постой и помолчи, и посмотри, Как эта Осень медленно и плавно Стекает с неба маленьким дождём, А мы опять молчим о самом главном, Глядим в глаза и просто, молча, ждём. Чего? Какого сказочного знака? Каких ещё знамений надо нам? Я к Вам на «ты»? Задумалась. Однако, Всё поправимо! Я налью вина – На брудершафт! И лёгким поцелуем Коснусь щеки. А ты опять небрит. Колючесть эта манит и волнует, И губы жжёт. И прекратить велит Рассудок бедный. Что ему осталось – Хранить скорлупки сломанной брони. Теперь на «ты». Мой свет, какая малость! Храни её. Пожалуйста, храни. 20.09.16.