Нам дифирамбы петь сподручнее умершим, Поскольку греет факт, что их на свете - нет, Талантливее нас, когда-то стать посмевших, Имея по кругам большой авторитет… Ушло и... хрен то с ним. Лишившись конкурентов, Мы можем превратить покойников в богов… Ну, что, скажи, жалеть для мёртвых комплиментов? Хотя бы притворись не видеть в них врагов… Фальшивые слова, сплетая у могилы, Даётся старт перу, чтоб тот час же сверстать Банкнотные тома с интрижкою факирной… А книги? - как всегда есть смысл попридержать… Не любим мы людей. И только после смерти, Злорадствуя судьбе ушедших бунтарей, Ликуем невпопад, нас рвёт от междометий И славит нас взахлёб - лукавый иерей. Но слава - коротка. А гениев – не мало. И нас в который раз опять накрыла тень. И бал кружит других… А в закулисье зала Растёт и зреет месть непризнанных идей. А завтра, бог ты мой, и нам пора в дорогу… Вкушайте, господа, шампанский ваш триумф, Едва успев сказать к финальному итогу, Как полон желчи наш эгоцентричный ум.