Что к старости я становлюсь слезлив… беспамятен… маразматИчен… - все это пережить – так, пара пустяков. …Вот!!! Вспомнил! Что гораздо хуже, так это то, что близкие мои, меня не замечают – я для них стал частью интерьера, старым шкапом, в который раздражение своё закинуть можно, заперев на ключ…. Чтоб больше не скрипел…. Всё это поражает, рассыхаюсь, иду на слом, в сентиментальность впадаю и все чаще замечаю, что рифмами банальными грешу…. На Новый Год брожу по Беер-Шеве и, видя распустившиеся розы - рифмуя их с морозами и смертью – бурчу себе под нос. - Ну, как мне дотерпеть…. Ну, как теперь мне до костлявой дотерпеть…. И нужно ли - всю жизнь - вот так - ТЕРПЕТЬ?!