Первый снег приходит, как последний анатом – со скальпелем и катушкой ниток, расщепляет атом, ищет убыток в протонах. А тебе-то что, гейм овер: от чего помер, от того помер. – Не зашивай, душа моя, мне не в гробу лежать. – И то верно. До Вербного. Распахнутый ему навстречу, себе вослед от паха до глотки, лежишь, и всем неохота, всем неприятно смотреть, но заразительно, как на зевоту.