Хорошо, что ты был. Высоту обретает молчанье. Слава богу, я плачу еще, не черствеет душа. Жили-были во сне. И не спали, мечтали ночами. Наша осень стоит, прошлогодней листвою шурша. Ты-то помнишь меня? Наших писем поют вереницы, замирают во тьме. И не слышится эхо в ответ. Прошлогодней листвой осыпаются писем страницы. А до встречи еще... кто б сказал, сколько в вечности лет?