Перейти к основному содержанию
Я слева
…Но, выражаясь (русским языком ли?), В пылу околотворческой возни, Топор вонзали в липовые комли, Пытаясь что-то вытесать из них. Там, где ножи острей опасной бритвы – И то грубы. Куда ж вы с топором? Там, где слова звучали, словно выкрик, Что делать вам? Там – покати шаром, Вы не найдёте, шляясь на распутье Чужих стихов, хоть что-нибудь своё. И потуги напрасны лилипутьи… Вдыхая воздух, жёлтый, словно йод, И, выдыхая едкую отраву, Туманя всё вокруг и навсегда, Вы были правы, ох, как были правы! А я всё слева. Чистая вода Омоет утомлённое сознанье, Добавит, может, пару-тройку строк. Давно не здесь, но, всё-таки, я с вами. Всему свой срок. Всегда всему свой срок. Писать быстрей, не дольше получаса, Найти и потерять, и вновь искать. Печалиться, смеяться, огорчаться, В предчувствии последнего звонка. Запутаться, уйти во двор, озябнуть, Бродить, не понимая ни черта… Ты мне писал: «Нельзя! Такой нельзя быть!» Что делать – я умею только так. 7.12.16.
вот это: "Давно не здесь, но, всё-таки, я с вами. Всему свой срок. Всегда всему свой срок". и это: "Запутаться, уйти во двор, озябнуть, Бродить, не понимая ни черта…" и это: "Ты мне писал: «Нельзя! Такой нельзя быть!» Что делать – я умею только так".
Ну, и что Вы говорили не музыкально:) Все мелодично и музыкально:) Хорошо пишите!
Спасибо, Люсьена! Наверное, какая-то музыка звучит в голове у каждого, кто пишет в столбик)
не считаю, что звучание в голове, пусть и самой гениальной музыки, может являться оправданием опусов для научившегося писать в столбик.
Не вижу необходимости оправдываться за свои опусы.
Ты шепчешь мне: светла твоя строка, Где быль и боль распластаны на белом Листе судьбы, где видит сны омела И вереском пропахли облака. Ты шепчешь мне...но что отвечу я? Что в будущность врастаю, словно в повесть, Что я сажусь в один и тот же поезд, На том же полустанке бытия, Где мир свои сомненья разменял, На истины застенчивых кликушей, Где, к небу разворачивая душу, Я слышу мир, Но слышат ли меня? Скрипят вагоны сонного метро, Сдвигает стены сумрак заоконный, Где счастье вырезает из картона Печальный пассажир с охапкой строф. Под джазовую музыку колёс Плывёт лицо осенней проводницы, А рядом – чьи-то чопорные лица Толкают дни и судьбы под откос. Дымит луна, горят черновики Стихов и снов, бредут стада иллюзий, Вздыхает ночь, идут друг к другу люди, - Курить и плакать в тамбуре строки И слушать речь вагонов, что сошли с орбиты чувств, а может просто с рельсов, И, вспомнив завещанье Парацельса, Мечты не отрывая от земли, Искать предзимья солнечный родник На крышах черепичных одиночеств, Чтоб стать черновиком октябрьской ночи, Переписав себя на чистовик, В ином краю, где жизнь идёт на юг, Где пишет стих о лете лес осенний, Отдав за миг скупого вдохновенья всю жизнь свою. Пиши, умница. С теплом.
Да, это Ольга Ольгерт. К сожалению мы так не умеем. С теплом
Леонид, надо непременно указывать имя автора, чьи стихи вы цитируете.