Писать слова, почти что наугад, Как будто бы, мне их диктует кто-то… И не сердись, бывает невпопад И мимо цели. Сложная работа. О, ты не знаешь, нет, конечно, нет, Какая цель у этих странных строчек… Я и сама, как будто бы во сне, Как будто, я приёмник для пророчеств. Но, как всё сложно… Не хватает слов? Да нет. Вот слов-то, их, как раз, в избытке. И ежедневный призрачный улов В моих сетях. А осень у калитки Помашет обнажённою рукой – Нет ни листка уже на ветках голых… Мой свет, пейзаж осенний нам знаком, Ветров ноябрьских утомлённый голос – Всё так. Декабрь стучится у дверей И первым снегом заметает дали… Мы встретимся на старом месте встреч, В то время, о котором мы мечтали. И теми же словами наяву, Приветствуя друг друга, мы ответим… Мой свет, я только этим и живу, И отсылаю письма с тёплым ветром. 26.11.16. http://www.chitalnya.ru/work/1840136/