Астенический день уходящего времени Упакует судьбу в белоснежность заката. Ветер спросит, ворвавшись, какого я племени, Не услышав ответа, умчится куда-то – Безрассудным порывам неважно, что сказано, Что созрело в уме, обрастая годами… Ураганом ворвётся - разгрому обязаны, В пустоте безразличия – бриз над волнами, То позёмкой прикинется, требуя жалости, Втихомолку в ночи возведёт перемёты, У июльской жары не допросишься малости – Прошуршит, что исчерпаны свежести квоты… Не дано мне спастись от его домогания, В щелку тайно протиснется, пряча движения, Оставаясь на зеркале дымкой дыхания, Безрассудной строкою моего вдохновения. Ветер