Люблю играть я с ветром: без него И степь – не степь. Ковыль, как море, пенный В его объятиях. И что с того, Что он порой бывает переменный? Как грива пламенеет на лету, Когда летишь стрелой ему навстречу, Став кобылицей! Солнце поутру Горит огнём, а с ветром так беспечно. Когда закрутит пыльный ураган Или сметает вихрем ярость снега, Поймешь вдруг, это вовсе не капкан, А новый старт безудержного бега.