Творчество для всех

СОЛИСТ

Заря раздует шёлк на шпилях кипарисов,
скрипач, скрипя душой, заигранных каприсов
откроет вентилёк –
чтоб хилый ручеёк
в затасканный футляр, позвякивая, тёк.

Послушать соловья, здесь музыка такая,
что жизни нет конца и городу нет края.
А боль в руках? А зной?
Да разве в этом соль?!
Не лопнула б струна, не ссохлась канифоль.

Как грушу, сотни раз вывешивая душу,
звучать, опять звучать (спеши, народ, послушать!),
за тридевять земель
под тридевять ключом
кощееву хандру запрятав под мечом.

Зализывать в мечтах мотивы ли, нарывы -
достало б ручейка на сливы да на пиво,
да оплатить домен
какой-нибудь кармен;
не обсчитал бы вновь расчётливый бармен.

Потом стонать во сне - так не по-человечьи,
до судорог болят предательские плечи,
и не найти меж век
обратный путь в тот век,
где дышится душой, бесформенной как снег.

Дата публикации: