Сотни образов прошло через строки, В большинстве своём - реальные люди. Подноготная моя, как на блюде, Где достоинства сменяли пороки. Если выдумал, то самую малость, Уходил и возвращался к порогу. А бывало и хамил понемногу, Ты, читатель, мне прости эту шалость. Я и Музой обзавёлся такою, При любом раскладе за нос не водит. По пятам за мною смертушка ходит, Всё не к здравию ведёт, к упокою. Сотни образов прошло через строки, В большинстве своём - реальные люди...