Листаю прошлого тетрадь… Ответь мне, старческая память, Пока дано не расплескать Остатки разума на паперть Из кубка дерзкого ума В разгар горячего застолья – Полны ли правды закрома, Чисты ли верою угодья Глубокой памяти былой? Как не борись, стирают годы Полотна прошлого собой В угоду мудрости природы. Года листаю как тетрадь… Откуда, что, какие строки Сумела память прописать? Какие извлекал уроки Из неурядиц бытовых? Что в междустрочиях оставил В нечетких записях своих? Кого хвалил? Кого ославил? К чему вчерашняя строка Под обветшалою картонкой? Набухли тучи, облака Бегут потерями вдогонку. Всё что угодно мне теперь Моё беспамятство рисует: Простор, цветущий без потерь, Где дух торжественно ликует С друзьями, верными во всем, Где нет врагов и нежеланных, Прозрачен светлый окоём В фата-морганах долгожданных. Так что ж до памяти? Она Теперь считается непрочной, И становѝться не вольна Воспоминанием порочным. Монолог Амоса из драмы "Белая тетрадь"