"Таков удел воровок и ловчил – нырять в неразбериху вариаций на тему..." Но, горели две свечи – На окнах. Значит, нечего бояться. Твоя свеча – почти близнец его, И тот же свет бликует на бумаге. Но отчего померкло волшебство И больше нет в словах оттенка магий, Соблазна и коварства и… любви, Которая сквозит, как ветер в щели Твоих дверей. Но время гнёзда вить И мерить платья цвета карамели, Сплетать венки, пускать их по реке, Но – там зима. И льдом сковало реки… А лето где-то, в страшном далеке, А может, даже в позапрошлом веке. То лето, о котором ты грустишь, Где носишь платья цвета карамели, Где по утрам стоит такая тишь, Которую нарушить не сумели Ни письма от него и ни звонки, Ни сотни строк, рифмованных ночами… Напрасно всё – протянутой руки Вы оба никогда не замечали. Вернее, вы боялись замечать, В плену у сплетен, в опасенье слухов… Ты у него на сердце, как печать, Но запечатанное сердце глухо. Оно поёт, но слышит лишь себя, Твои слова не долетают, стынут… Доверь свои записки голубям И пусть они летят через пустыню Его любви. Через барханы слов, Сквозь пламя нерастраченного чувства, Как феникс возрождается любовь… Игра в любовь – старинное искусство. 6.02.17.