как подраненной птицы перо глухо звенит на ладони мелочь а все же приятно что никто никогда не любил тебя так как я не являюсь себе самому столь давно почти с самого детства пестрый ковер шерстяной опять мне рисунком к лицу ни отнять ни прибавить зим и лет весен и осеней все всегда совершается в срок поэт ты там не поэт