Хотя морозная грызня уже достала, но стала странною жизня - как шпиг без сала. Все планы в прах, и вмёрзли в грунт забои стрелок. Утоп, дышать мешавший, груз на дне тарелок, которых больше - оттого, что делать неча. Тягуч и маслян, как тавот, морозный вечер. Про телевизор промолчу - в нём мегаватты считает муж, который чуб давно когда-то оставил в наволочках - там где ночевалось. Вот честно - я бы полетал, пусть даже малость! Но столбик красный выдаёт за минус тридцать. Какой тут, к бабушке, полёт? Пожалте бриться: взлетишь немного - и капут, отмёрзли крылья. Какой бескрылому-то путь, с одним лишь рылом? С которым - ни в калашный ряд, ни к божьей свечке, где дядьки толстые шустрят, нагрев местечки, а только, разве, на завод, где пилят чушки из разной стали сортовой... Мелю тут чушь я. А, между прочим, за окном - мороз с метелью. Забыться что ль бескрылым сном на всю неделю? Но спать неделями нельзя - не хватит духа. *** Пойду летать. Знать, мне стезя - взлететь и рухнуть...