Остался пепел от всего, что билось и рвалось, но я приду к тебе на стук последний, и может быть, ты на краю, в отчаянии, поймёшь, как нелегко давалось мне горенье. Прости, что мы звезду себе не выбираем. Но что мы знаем о цветах и тайнах, о сумерках , где птицы связки рвут? И если ты меня переживёшь, а это труд – просто жить, не говоря о большем, средь хаоса вещей найдёшь мой почерк: мой плащ грибной, мой сломанный каблук.