Мне Муза честно говорила: "Не всяко слово есть удача, Напишешь стих довольно мило, Читатель скажет - бред собачий". Я Музу слушал вдохновенно, Внимая речи неустанно. Мечтал о творчестве нетленном, Решив, творить не перестану. Но годы протекали мимо И суд вершился надо мною. Признанье столь неумолимо - Обласкан не был я судьбою. Терял не раз зерно рассудка, Слоняясь в коридорах бреда. Меня спасла лихая шутка - С собой полночная беседа. Теперь признанье не стремленье - Пишу для собственной услады. А славы чудное мгновенье Достойным будет пусть наградой.