Как странно что поэт живет в стихах как это несерьезно лучше в бронзе быть памятником самому себе и восковой персоной своей смерти сидеть в величественном каменном дворце чтобы шагали мимо экскурсанты как гуси за своим экскурсоводом а но ночам когда ложится спать большая полицейская охрана вставать во весь огромный рост и мерными шагами ходить по залу что-то бормоча быть может и стихи «Я памятник себе…» Но вот и утро серое простое уборщица с тебя стирает пыль а ты опять сидишь все в той же позе как приговоренный поэт и царь один в своем дворце. Как странно что поэт живет в стихах как это несерьезно лучше в бронзе быть памятником самому себе и восковой персоной своей смерти сидеть в величественном каменном дворце чтобы шагали мимо экскурсанты как гуси за своим экскурсоводом а но ночам когда ложится спать большая полицейская охрана вставать во весь огромный рост и мерными шагами ходить по залу что-то бормоча быть может и стихи «Я памятник себе…» Но вот и утро серое простое уборщица с тебя стирает пыль а ты опять сидишь все в той же позе как приговоренный поэт и царь один в своем дворце.