Коровёнков http://www.my-works.org/text_145670.html Весенние размышления Странная нынче весна в Подмосковье — определённости нет ни на йоту: то приласкает с теплом и любовью, то огорошит таким наворотом ветра, дождя и едва ли не снега... Нрав за неделю меняет раз восемь: с вечера — лето, а утром с разбега будто ныряешь в глубокую осень. Что там весна и погода! Не краше норов у жизни: немного пригреет, нежно погладит — и вдруг ошарашит точным и жёстким ударом по шее. Терпишь удары, щипки и уколы, дни напролёт только этим и занят, соображая, что жизнь — это школа: хочешь — научит, не хочешь — заставит. Школа есть школа, и в ней укоризне явно не место к учебным основам... Поздно, пожалуй, учить меня жизни где-то поблизости от выпускного. _______________ КРИТИКА Поздно, не поздно, но хочется плакать Этими вашими мыслями зноя, Что как метели стремятся залапать Бедных прохожих. Они: "что такое?"... — Странно смущаются, шествуя дале, Необоримо втираясь телами В зной сей пурги, да и взорами стали В ночь так уходят подножными снами. Вы им поэзию насморком рифмы, Будто бы снегом швыряя за ворот. Тут же теплеет у вас телом нимфы Муза, которая вечности ворог. Что за причуды хмельной философии? Что тут за "ворог" в словах объявился, Да еще "вечность" тут — для просодии... Видимо, гм, этот стих удавился Собственным взмахом пера поперхнувшись. Ну... вот совсем заигрался словами. Что же, отчаянно к смыслу вернувшись, Дообъясню что тут стра... нного с вами. В новом шедевре своем необузданном Образ рисуя невнятной погоды, ШАРФ одеваете слогом подспудным Суть бедолаге читателю; годы... Видимо, вас ничему не научат. Консерваторию вы не окончите. Рифмы лишь ножками каверзно сучат Прямо над безднами, но все хлопочете, Текст набивая новым предчувствием Некой несмытой погодою тайны... Да не смущаясь обильным отсутствием Зрелой поэзии? — Как же случайны Ваши струями отжатые строки, Что будто жалюзи в листик ложатся: Сквозь эти прорези тайны глубоки... Тайнами этими духу терзаться? Нет, ошибаетесь. Пусто в пустом. Вы собиратель отчаянный звуков! Уж помяните — на троне лихом Конь не сидит, он лишь скачет от пуков. Странные жесты (мои) вам в упрек. Будто в упрек... а на деле для блажи. Мне уже лень вам кропать сей урок. Ради — самой — нещадной — истины — даже. Вы не поймете. Никто не поймет? Шарф вы одели читателю метко, На шею нагрев мысли пьяной налет: Читай, просвещайся, и взрослый и детка. Но шарф этот туже затянет порыв Глубинно вздохнуть, взором неба касаясь. Ваш "стих" — на материи истин нарыв, Вспухает, вспухает, себя не стесняясь. Вы научились шутя рифмовать Слоги-слова, хороводя картинки Смыслов пустых, коим в душу — плевать; Коим потребны колодки-ботинки. Чтобы над безднами скопища муз Ножки не дрыгали, пляскою грезя. И под их ритмы чтоб волны медуз — Смыслов бессовестных пастию зверя, Что во слюне ядовитой мечтал Вдохом одним поглотить океаны Сущего бытия, но не знал, Что у поэзии зажили раны, — Чтоб они схлынули в бездну шутя, Более не беспокоясь о сути. Ведь до стиха тянет руку дитя: Мы отведем эту руку от мути. Чтобы царила в умах лишь весна, К ясности неба зарею взывая. Вам не понять в чем бесстыдства вина. Вам не понять. Хоть слезу отирая.