Однажды Слон решил пройтись, Тоску чтобы развеять быстро. С собою взял мольберт и кисть, Палитру, краски и канистру. Спустился к речке и застыл, В воде увидев Крокодила. Пловец раскрыл... по паре крыл И в воздух взмыл...лихая сила. Открывши рот, стоял наш Слон, На чудо глядя, как младенец. Решил сначала - это сон, Иль просто наважденье Денниц. Мольберт поставил, в хобот кисть, Немного краски на палитру. И вскоре дал полёту жизнь, Холсту даря волнений цедру. Летун, увидевши Слона, Спустился и спросил, как друга: "Тебе понравилось сполна? Летать так хочешь, без испуга?" Художник, кисти отложив, Ответил:"Можно, но...не нужно. Орёл, когда парит, красив, Однако бегает натужно. Коль ты с рожденья не летун, Не стоит к небесам стремиться. Потрать всё время, до секунд, Чтоб снова в мире воплотиться. Ходи и бегай по Земле, Душой встречая все рассветы. Оставь потомкам явный след, Исполнив пращуров заветы. А небо...небо лишь для тех, Кто в мир пришёл уже крылатым. Полёт не ради дан потех, В угоду мыслям косолапым". Его дослушав, Крокодил, Снял крылья со спины со вздохом. Полёт вдруг стал совсем не мил, Уж лучше по Земле горохом.