Ita est, ergo ita estЭто так, следовательно, и есть так
Вход в систему
Пользователь:

Пароль:


Забыли пароль?

Регистрация!

Основное меню

Публикации

Реклама
 


Показать как текст (сложить длинные строчки) Alexkirs Ода, Дифирамб, Мадригал, Гимн

Каждый день заполнен болью

Каждый день заполнен болью,
Болью плоти и души.
Словно кто-то крупной солью
Сыпанул в разрез груди.

Жгут и дергают нарывы,
Нету мочи уж терпеть,
Хоть бросайся вниз с обрыва
Боль от жизни одолеть.

Шмякнусь, брызну алой кровью,
Напугаю всех собак,
Череп треснувший открою
Для собравшихся зевак.

Пусть увидят, оборванцы,
Чем писал поэт стихи,
И в последнем рифмы танце
Слышат пусть слова мои:

"Не пишите, люди, вирши!
Будьте счастливы без них.
А иначе - утром с крыши,
Ну а вечером - за стих!

Творчество калечит душу,
Не приносит нам добра,
Вдохновение счастье рушит.
Всё отдашь за миг стиха!

Я б хотел родиться наглым,
Стать министром, взятки брать,
Пренебречь талантом данным,
И стихов уж не писать.

Но, увы, не дремлет муза,
Шепчет новые стихи,
Что за страшная обуза
Дар поэта в мир нести

© Alexkirs, 2004 

Дата публикации: 2004-01-27 12:32:45
Эту публикацию прочли 444 раза
Последний раз: 2008-11-30 07:02:37, Последний читатель: Неизвестный читатель,  Список читателей за последний месяц
 Отправьте эту страницу электронной почтой
   

Оценка: 3
Александр Цхо :: 2004-02-13 11:45:38  

Забавно :) У вас привычка читать чужие мысли? Или талант говорить за большинство поэтов?

Оценка: 6
Alarik la Elf :: 2004-03-06 14:48:52  

Надеюсь, талант, я редко подслушиваю (точнее редко в этом сознаюсь).

Alexkirs :: 2004-04-21 11:31:17  

   
Свяжитесь с нами