Всё снятся мне маки в минуты рассвета, пылающим полем – безумие цвета – так свежи, что глаз оторвать невозможно... На диком лугу, не надышишься всё же! Прохладно и тихо. В бутонах, цветное спит время, наверное, всё же хмельное. И вымакать хочется корочку хлеба в медовой тиши, и напиться бы небом. Но здесь тишина тяжелей позолоты. Колышется мак – удивлён, большеротый. Секунду, как в поле трассируют пули, со свистом срезая соцветья июня. И в памяти жмутся до боли мне ясны, И эхо уносят далёкие вязы, В зелёных слегка обомлевших ладонях. Немое, не плачут поля после боя... Измучает сон. Корку хлеба ломаю, И молча кормлю голубиную стаю.