Как-то под осень гулял я по парку. Листья ковром под ногой. Вижу, скамейка пустая под аркой, Та, что при входе дугой. Сел, закурил и, как будто, растаял. Может, слегка задремал. День догорал и тихонечко таял, Вечер к закату хромал. Вдруг, посмотрел я вокруг осторожно. Девушка рядом сидит. Трудно представить, понять даже сложно. Пристально как-то глядит. Томик стихов держит как-то несмело. Силы молчать, больше нет. «Любишь стихи? Это нужное дело. Автор то кто?»- «Да,СОНет». Лоб мой покрылся испариной липкой, Все же, наверное, сплю. Девушка встала изящно и гибко: «Эти стихи я люблю». «Как Вас зовут?»- закричал ей вдогонку. Хоть и бежал, не догнал. «Муза твоя»- рассмеялась та звонко. «Как же меня не узнал?». Тут обожгла сигарета мне губы. Ночь, тишина, не души. Понял, коварные медные трубы. Муза шептала : «Пиши». Не пишется мне этим летом. Щемящая давит тоска. Машет мне Муза: «С приветом. У нас тоже есть отпуска».