Теперь, когда я ничего не жду, сошедши с рельс, как августовский поезд, но от паденья яблока в саду ещё болезнь, и каждый мускул сводит – звезда моя, ты коллапсируешь в неистовом огне, прожив со мной без вспышки, без горенья. И отчего-то в муках светишь мне, как будто есть в прощании – прощенье.