* * * Мне ветер странствий выбелил виски На подступах к вершинам устремлений, Но милые края по-прежнему близки,- Домой вернусь и преклоню колени, А во дворе слетятся снегири, Глаза мне затуманит поволокой, Открою дверь, и что не говори, Ты нож из рук уронишь ненароком. Я много лет обкрадывал себя,- Ты, мама, на меня не обижайся. И пальцы кофточку затеребят, Припав к груди беспечного скитальца. Ждала всю жизнь, не злясь и не кляня,- Мы, дети завсегда эгоистичны. Спешили поезда с окошками в огнях, Но не меня везли к первостоличной. И не было вечернего звонка, Я не являлся в гости по субботам, А слухи иногда издалека Слезами отзывались и заботой. И почтальон не заходил в твой дом, Вернее – это было очень редко, Откладывая письма на «потом» Я мнил себя окрепшей к зимам веткой. Рукою нежно белый волос тронь,- Как в детстве, ласку не сочту излишней, И радостный прижмет твою ладонь На миг во мне проснувшийся мальчишка. . . . Любой из нас и хрупок и раним,- В окно мужчина смотрит отрешенно, И птица одиночества над ним Плывет под такт купейного вагона. Она к гнездовью выбрала полет - Скользит седой птенец по лунной глади, Но нет души, которая поймет, И нежная рука не тронет пряди.